Como Pajaros en el Aire

Las manos de mi madre Son como pájaros en el aire Historias de cocina Entre sus alas heridas De hambre. Las manos de mi madre Saben que ocurre Por las mañanas Cuando amasa la vida Hornos de barro Pan de esperanza. Las manos de mi madre Llegan al patio desde temprano Todo se vuelve fiesta Cuando ellas vuelan Junto a otros pájaros Junto a los pájaros Que aman la vida Y la construyen con el trabajo Arde la leña, harina y barro Lo cotidiano Se vuelve mágico. Las manos de mi madre Me representan un cielo abierto Y un recuerdo añorado Trapos calientes en los inviernos. Ellas se brindan cálidas Nobles, sinceras, limpias de todo ¿cómo serán las manos Del que las mueve Gracias al odio?